去年暑假,我和父亲选择在最炎热的时节探访凤凰。早在沈从文笔下,我便领略过湘西小城的秀美与灵动:静静的河水环抱着渡口,岸边排列着一排排斑驳的老木屋,几只清瘦洁白的鸟儿从葱郁的山岭间飞出,抖落身上的水珠。一夜浸润的竹桥更显蜡黄,偶尔有黝黑的妇女挽起袖子,卷起裤腿,背着满满一背篓新编的花环,匆匆赶往景区。这些花环专供爱美的外地游客,每一根藤条都经过精心打磨,生怕细刺刺伤少女娇嫩的肌肤;每一朵花都是天不亮就摘自山野,沾着露珠的花瓣格外惹人喜爱。
景区显然与山野截然不同,喧嚣拥挤,游客的汗味几乎盖过了野花的淡香。妇女们用清亮的嗓门吆喝:”花环噻,姑娘戴着多漂亮哟!”人来人往间,买卖声此起彼伏,妇女们兴高采烈地往衣衫里塞着票子,全然不顾额头的汗水。同样拥挤的首饰店门口,一位干瘪的老奶奶木然伫立,既不吆喝也不强行推销花环。她与我的外婆惊人地相似:一头整齐的银发,深深皱纹却难掩慈祥,瘦骨嶙峋的身躯穿着洗得发白的衬衣,左手挎着小巧的竹篮,右手牵着一个瘦弱的小女孩,脏兮兮的脸蛋躲在身后。
“嗯,姑娘噻。”纯正的凤凰口音在耳畔响起。我按下快门,将这一幕定格。老奶奶突然向前倾身,将小女孩护在身后:”别,别吓着我家娃儿哟。”那孩子乖巧地退后。我满腹疑惑:这些常年卖花环的人怎会因普通拍照而惊慌?正欲转身,忽闻:”等等噻,姑娘!”老奶奶低头翻遍篮中花环,最终捧出插满粉红小花的那一个递给我,身后的小女孩始终蜷缩在阴影里。
“不要,我对花粉过敏。”我擦汗转身,随父亲走向古城墙下的船。她们随着人流消失时,我忽然意识到自己的唐突。夜幕降临,近十一点的旅馆外,我与同伴穿梭于喧闹夜市。霓虹闪烁的酒吧与叫卖声交织,渡口边,那位老奶奶依旧挎着竹篮,领着小女孩默默注视行人,篮中只剩一枝微蔫的花环。
她们竟在景区整整一天?顶着烈日,忍受喧嚣,直至深夜仍不能归,只为完成家人的嘱托?我心中一颤。与年轻冲动的我们相比,这些弱小辛劳的劳动者在一次次机会中挣扎求生。我买了最后一个花环,老奶奶笑称原价卖我,花都蔫了不如白天好看。望着她们一老一少渐行渐远的背影,我忽然明白:凤凰真正的美,不在灯红酒绿,而在黑石板路上那不屈的希望。她们比我们更懂得生活的重量,若我的行为曾伤害她们,那将是我最深的愧疚。
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